Лето проходит сквозь пальцы, но только я соберусь ему отдаться, как оно обрушивает на нас недельные ливни. И ты сидишь в своих четырёх стенах, когда вокруг кипит семейная жизнь и думаешь, как ты посмел вернуться в прежнее русло.
Как я посмела, осознав во Франции, что нахожусь не на своём месте и не со своими людьми, позволить себе вернуться в прежнее русло?
Хотя пожалуй, у меня не было выбора. Эмоции быстро теряют свою силу.
Но мне так не хватает той размеренности, ощущения теплоты у запястий и спокойствия у уголков губ. Здесь все слишком много говорят, переговариваются. И копошатся вокруг. Люди, изо всех сил старающиеся сделать хоть что-то, чтобы пусть на короткий срок почувствовать счастье.

Как я уже сказала: ливень. Безумная погода побуждает к безумным мыслям. Мне нужно куда-то спрятаться от них. Помогает только гитара. Я играю без конца. Папа, послушав меня, впервые сказал, что гордится мной. Мельница, Наутилус, Машина времени, Боярский, Никольский, Аракс, Evanescense, The Beatles... Ты сбегаешь в мир музыки, прочувствованных кем-то когда-то сентиментальных историй, таких же как твоя, но лучше, облагороженнее, красивее.
Может, я никогда не смогу жить нормальной жизнью, потому что знаю, что там, в симфониях Бетховена, стихотворениях Блока, романах Гюго есть что-то сильнее, прекраснее, страшнее, чувственнее.
Жизнь почему-то не даёт мне возможности почувствовать то, что способны испытывать герои произведений искусства. Поэтому легче превратить жизнь в произведение искусства - переложить на музыку, гиперболизизовать все в стихотворениях, зафилософствовать в романах - чем пробовать действительно прожить что бы то ни было.


Merci